Vivemos sob a ditadura do papel
No entanto, ele possui uma massa metafísica capaz de esmagar uma alma de vinte e um gramas com a facilidade de uma prensa hidráulica.
Passamos décadas sendo treinados para acreditar que, sem esse papel, não temos voz. Que, sem um título que nos anteceda — seja ele Doutor, Especialista ou Mestre —, somos apenas ruído em um mundo que exige sinais claros de autoridade.
Mas o que acontece quando as luzes se apagam?
O que sobra de você quando o seu "RG na cara" é removido e o seu cartão de visitas é incinerado?
O Cirurgião e o Amante: A Anatomia vs. O Pulso
Para entender a tirania do título, precisamos olhar para a diferença fundamental entre o cirurgião e o amante.
O cirurgião cardíaco é o ápice do título acadêmico.
Ele conhece cada ventrículo, cada artéria, a mecânica precisa da válvula mitral.
Ele pode descrever a sístole e a diástole em latim, citando o artigo mais recente publicado na Nature. Para ele, o coração é um motor.
Um pedaço de carne complexo que bombeia fluido sob pressão.
Ele entende o coração como ninguém, mas ele está a quilômetros de distância do que o coração significa.
A sua técnica é perfeita, mas o seu bisturi é frio.
Agora, imagine um homem sentado em um bar de beira de estrada às duas da manhã.
O rádio toca um bolero barato e ele está segurando um copo de plástico.
Foi abandonado pelo amor da sua vida.
Não sabe onde fica a artéria aorta.
Nunca ouviu falar de arritmia sinusal. Mas o peito dele dói fisicamente.
Sente o coração como se fosse uma pedra de chumbo puxando-o para o chão.
Sente o órgão quebrar.
Quem, verdadeiramente, sabe mais sobre o coração?
O médico que o descreve ou o homem que o sente sangrar?
A academia te dá o binóculo: você vê os detalhes, mas você não toca na pele.
O título te transforma em um meteorologista da existência; estuda a chuva, mas morre de medo de se molhar.
Cansei de ser o meteorologista.
Quero estar lá fora, ensopado, contando como é o frio da água na pele.
O Fantasma de Godot: A Mente do Iniciante na Prisão
Essa busca pela "razão" acadêmica muitas vezes nos cega para o óbvio.
Há um exemplo clássico que resume esse abismo: a encenação da peça Esperando Godot, de Samuel Beckett.
Quando a peça foi levada aos grandes teatros universitários e auditórios intelectuais, os críticos e acadêmicos ficaram obcecados em decifrar o "simbolismo oculto".
Eles se perguntavam: "Quem é Godot? É Deus? É o capitalismo? É a morte?".
Eles tentaram enfiar a arte em gavetas de títulos e teses. Eles "entenderam" a peça, mas saíram do teatro vazios.
Anos depois, a mesma peça foi encenada dentro de um presídio.
Os detentos não tinham títulos.
Muitos mal tinham a 5ª série. Mas, quando a peça terminou, eles não perguntaram quem era Godot.Não precisavam.Sabiam exatamente quem ele era.
Godot era a liberdade que nunca chegava.
Era o alvará de soltura. Godot era a espera que consome a vida.
Não "entenderam" Godot; eles foram Godot.
A academia mata a alma porque ela tenta domesticar o mistério. Ela quer transformar o "sentir" em "explicar".
Como afirma Rick Rubin, o talento é justamente a capacidade de permitir que as ideias se manifestem através de você sem o bloqueio do ego — e o título acadêmico é, em sua essência, a forma mais refinada de ego que o ser humano já inventou.
É uma armadura que impede que a vibração da vida chegue ao seu núcleo.
A Sabedoria da Vovó e o Prisma de Cristal
Minha avó tinha a 5ª série. Ela nunca leu Julia Cameron, Fayga Ostrower ou Rick Rubin.
No entanto, ela possuía uma sensibilidade artística que nenhum PhD consegue fabricar.
Os ditados dela — "o que não mata, engorda", "quem muito quer, nada tem" — eram pílulas de curadoria humana destiladas por décadas de observação nua.
Ela não falava sobre "processos cognitivos de resiliência"; ela falava sobre a vida.
A sensibilidade artística não é uma habilidade acadêmica rara; é um direito de nascença. Mas, para acessá-la, é preciso o que as fontes chamam de "Ignorância Voluntária".
É preciso ter a coragem de não saber.
O acadêmico tem pavor de não saber.
Ele precisa ter a resposta na ponta da língua para justificar o seu status.
Já o contador de histórias abraça a dúvida.
Escrever artigos é como falar com as luzes apagadas.
No escuro, as máscaras sociais não funcionam.
Não pode ver o meu diploma na parede.
Não pode ver se eu estou bem vestido ou se eu sou "autoridade" no assunto.
Sobra apenas letras. Sobra apenas a história.
É como um prisma de cristal: os acontecimentos neutros do meu dia entram como um feixe de luz comum, mas, ao passarem pelo filtro da vulnerabilidade — sem edições mirabolantes, sem filtros de beleza, sem pretensão —, eles se decompõem em um espectro de cores que o público não conseguiria ver sob a luz ofuscante da "perfeição" digital.
A Curadoria Humana: O Remédio Contra a Mediocridade
O mundo está saturado de informação rápida e rasa.
Estamos cercados por "acadêmicos do clique" que explicam tudo, mas não sentem nada.
A nossa proposta é o oposto: a profundidade.
Se a especialização gera solidão, que seja uma solidão fértil.
Que seja o isolamento necessário para ouvir as frequências do universo que o ruído das redes sociais abafa.
A mediocridade não é apenas a falta de talento; é a conformidade com as regras que o mercado impõe para que você seja "palatável". Mas a arte real não é palatável. Ela é um remédio amargo que cura uma ferida que você nem sabia que tinha.
O storytelling é o nosso remédio.
O público presta atenção no que é bom porque a arte tem o poder de remover os limites de separação entre as pessoas.
Quando eu conto uma história pessoal no escuro, eu não estou te ensinando uma lição; eu estou confessando uma humanidade que também é sua.
Exercício de Provocação: Quem sobra de você?
Para encerrar este manifesto e inaugurar de vez o nosso laboratório de ideias, eu quero propor um exercício de "desconstrução" que você pode fazer hoje mesmo.
Feche os olhos, ou melhor, apague as luzes. Fique no escuro por dez minutos.
Imagine que, por um decreto do destino, todos os seus registros formais foram apagados. Seu diploma pegou fogo. Seu título de cargo foi revogado. Suas redes sociais foram deletadas. O seu nome, agora, é apenas um som sem histórico.
Responda para si mesmo, no silêncio do seu quarto:
Qual é a primeira história que você contaria para um estranho para provar que você está vivo, sem mencionar o seu trabalho?
Qual é a dor que você sente que nenhum médico saberia descrever em um prontuário?
Se você não pudesse mais "ter razão", o que você escolheria "ser"?
A tirania do título nos faz acreditar que somos o que o mundo diz que somos. Mas a série NO ESCURO é o nosso espaço de insurgência. Aqui, nós não precisamos ter razão.
Nós não precisamos de notas de rodapé.
Não precisamos de permissão para criar.
Eu escolhi o escuro porque aqui a luz que importa é a que vem de dentro.
Escolhi ser o amante que sente, não o cirurgião que observa.
E você?
O que sobra de você quando as luzes se apagam?
Sem notas de rodapé. Sem títulos. Apenas a sua verdade.
Encontre o produto que mais combina com a sua história na Amazon e acenda a luz que vem de dentro.
A gente se vê na próxima história.
Nenhum comentário:
Postar um comentário